Si las paredes pudieran hablar me pregunto si contarían las anécdotas que han presenciado. Cómo los humanos al cerrar las puertas se sienten resguardados y libres de hacer sus fechorías o si por el contrario se sienten aislados, desprotegidos y solitarios.
Me pregunto si observarán a las personas con compasión o con desagrado y reprobación. Si aquella mujer que invita a incontables hombres a hacerle compañía en las noches recibe miradas de reproche, al igual que cuando ese hombre en su profunda soledad intenta darse consuelo en la oscuridad.
¿Las paredes hablarían sobre la violencia que presencian y las palabras llenas de odio que escuchan, como a manera de desahogo? ¿O tal vez preferirían expresar la inmensa felicidad que trajeron niños al iluminar la habitación completa con sonrisas y juegos pasajeros?
¿Las paredes compartirían sus quejas con parte del mobiliario y le darían la razón al armario de que sólo por haber tenido una pelea con su esposo esa señora no tenía derecho de tirar el celular hacia él arruinando su pintura? ¿Las paredes escucharían pacientemente las quejas de la cama después de haber pasado una noche soportando el peso excesivo de un huesped que terminó por doblar y arruinar sus tablas? ¿Y qué tal las quejas y comentarios que se escucharían después de recibir a una pareja en plena luna de miel?
Cuántas palabras de consuelo habrán reprimido al ver personas llorar. Cuantas palabras hirientes habrán presenciado pronunciar. Cuántas conversaciones finales tuvieron lugar entre ellas. Cuántos "te quiero" fingidos y "te extrañé" reales atestiguaron. Cuántas despedidas largas y cuántos encuentros fugaces.
Pobres paredes. Siendo espectadores forzosos de cientos anécdotas y recuerdos.
Menos mal no hablan. No por los secretos que puedan revelar, sino por aquellas desdichas que tendrían que sobrellevar.
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